Él dice que son imágenes del inconsciente, que aparecen en su pensamiento y él las dibuja. Luego las modela en cerámica, y las hornea a 1300 grados. Las pieles con manchas y sus esmaltes, algunos brillantes, son parte del atuendo. Para él, son formas del mundo vegetal y animal que llevan consigo la violencia de la naturaleza, no son bondadosas ni idealizadas. Son antiguas, primitivas y visionarias porque dejan ver el paso del tiempo. La mayoría de ellas tienen en común sus dientes afilados. Están en el borde de todo, se salen de las clasificaciones, son fragmentarias, hermosas, oscuras, despiadadas y tiernas. Hablan, rugen, gimen, dicen muchas cosas que ya sabemos, que los ríos se secan, que hay monstruos gigantes que atacan a otros para ser más grandes. Que hay monstruos chicos que muerden la cola de los grandes y otros que les temen. Estos últimos son muy pocos, la mayoría tienen dientes afilados. Las peleas entre ellos son como danzas, a veces hacen nacer nuevos monstruos, todavía más tiernos que los anteriores, y a veces son descarnadas. Se matan. Hablan de la guerra, de la enfermedad, de lo irreversible de la sequedad del mundo, de lo incontenible de la belleza. Hablan de su vida, de sus manos, de su voz dulce, de su infancia en un jardín grande. Cada monstruo es un mundo y un grupo de monstruos es como una constelación. Esto no es teratología, es pura especulación sensible hecha de un barro espeso que modela personajes que vienen de futuro para dejarnos respirar un poco más.